curso poesia caballito sabados domingos

 YO EL IMPRESENTABLE 

Por emborracharme fatalmente en los cumpleaños comunes o de 15
por ponerme a leer novelas de amor o suspenso en esos mismos eventos
por haber encarado a las muchachas en flor sin ninguna clase de aspavientos
y con toda clase de palabras tiernas y fundamentalmente soeces;
por haber franeleado a las bellas mientras bailaba en los bailongos de los 90;

por haberme enfiestado con las bellas en las milongas de fines de siglo
a la luz de la luna
o sino bajo un farol;

por haberme encamado impunemente con honorables señoras casadas
en hoteles de mala muerte que se caìan literalmente a pedazos
o eran asaltados por delincuentes de blanco guante
mientras hacìamos el amor
en un lecho circular y giratorio
mientras nos miràbamos
ardientemente a los ojos
o sino por el rectangular espejo enmohecido del techo;

por hacer preguntas peligrosas o simplemente improcedentes
durante las clases de literatura francesa o italiana
o durante las clases de derecho procesal penal o derecho internacional pùblico;

en fin y en definitiva: por haber puesto el dedo en la llaga cuando no correspondìa
o por denunciar
el doble o triple discurso
o
sencillamente por haber permanecido sospechosamente solteròn
y sin hijos
a los 54 años ...

pero especial y finalmente
por haberme emborrachado en las fiestas de cumpleaños
y haber vomitado a diestra y siniestra
una sustancia maloliente y bàsicamente viscosa
que dejò un pèsimo recuerdo en todos los invitados
y
por todo lo cual
nunca màs jamàs me volvieron a invitar a festichola alguna
y me niegan el saludo o se cruzan de vereda o simplemente miran para
cualquier otro lado
cuando me ven por las calles
como si yo fuera un ser monstruoso o acaso simplemente marginal
o
exorbitante
a quien solo merece menospreciarlo o menoscabarlo
a los efectos de ...

Esto no es todo: mis bralapas
han sido casi siempre
en la gran mayorìa de los ocasos perdòn casos
(salvo honradas excepciones)
mal interpretadas
y esas malas interpretaciones
me las achacan a mì
como si yo realmente hubiera dicho eso que me endilgan o imputan
y no fuera, por otra parte, el fruto o usufructo de esa mala
de esa pèsima interpretaciòn ...

Lo mejor serà
seguramente
seguir leyendo al gran
al genial
Nicanor Parra ...

o simplemente
irse a dormir ...

porque ya es tarde
es medianoche
aunque mañana no tengo que hacer nada:
estoy de vacaciones
y despuès de leer
escribir pseudopoemas
hacer ejercicio fìsico y mental
luego de todo eso y otras actividades intensas
me aburro horriblemente
y tiendo a observar el aparato televisivo
o caigo en la trampa del telèfono celular
evidentemente hecho para fabricar toda clase de adicciones
y la droga màs potente
la màs poderosa y adictiva:

el sexo

que como una telaraña nos envuelve al solo efecto
de ser
bàsicamente engullidos y colonizados
mientras afuera en la calle el viento sopla
y los ladrones buscan a sus incautas vìctimas
a los efectos de sonsacarles el poco dinero que llevan
al mismo tiempo que los señores y señoras policìas
estudian sus celulares
mientras pasean o charlan
con el kioskero de la esquina. 

profesor particular literatura poesia domingos

POEMA DANZANTE IV

Siempre me estoy equivocando pero nunca

sè en què diablos consiste exactamente mi error:

si tan solo pudiera saber en què consiste mi error entonces

tal vez

podrìa hallar una maldita soluciòn.

Pero nunca, nunca sè 

en què consiste mi error.

A quien no lastimè alguna vez, a quien no hice daño,

a quien no lesionè involuntaria

o voluntariamente.

La mujer con los pechos abiertos

lentamente en la cama,

mientras en la radio suena acaso para siempre

o quizàs para nunca màs volver

La Damnation de Fausto

de Berlioz.

La mujer desnuda boca arriba en la cama

con los ojos como dos piedras pulidas

por el agua del rìo

y con la boca entreabierta o entornada

como una puerta.

Yo soy la puerta, espacio que se abre a otro espacio abierto

o cerrado, quien sabe.

Esa voz que canta

esa voz que arde

como si no existiera o existiese el dolor

esa voz que canta

como un alma que canta.

Esa voz transparente

esa voz ardiente que canta gratuitamente

pero no en la ducha

sino en el dispositivo correspondiente.

Tambièn la mujer arde en la cama desnuda

debajo de las sàbanas y las frazadas en el invierno,

en el invierno era cuando nos calentàbamos desnudos mutuamente

para morigerar el infernal frìo

porque en el final

todos moriremos condenados

a ser quemados

por el seco hielo.

La mujer hùmeda gime ardientemente

como si se tratara de un poema

o la letra de algùn tango.

Conversaciones enmarañadas

a la vuelta de la esquina

a la vuelta manzana.

Charlas agrestes en medio de la tarde

mientras el reloj antiguo gira

en la oscuridad

sus agujas fosforescentes.

La mujer cierra los ojos en la oscuridad:

sombras fueguinas.

Yo trabajo en la ambigüedad 

mientras suena Berlioz 

en la compactera.

Trabajo la oscuridad

como otros trabajan la madera 

o alguna otra materia

igualmente noble

y las horas pasan

como si acaso no existiera el tiempo

el tiempo de existir

el tiempo de amarse mutua

recìprocamente

mientras suenan las voces

y amanece la muerte

la muerte amanece

la muerte 

la muerte

hasta luego

me voy a cualquier parte

con tal de no ... 

clases particulares poemas poesia Caballito

 EL POEMA BRONCOSO 

Era el profesor Salzman (hoy lamentablemente fallecido, me enterè el otro

dìa: me anoticiò el profesor de Mùsica Diego Harztein)

quien nos daba las clases de mùsica por las mañanas de invierno

o de verano

en el Mariano Acosta.

Despuès,

me iba a la biblioteca a profundizar sobre algunos temas: por ejemplo, 

Wagner y sus leitmotiv, en unos libros sobre mùsica clàsica que

con suma atenciòn

me acercaba amablemente la señora bibliotecaria

(algunos años despuès digamos 15

pasè por la biblioteca y ella continuaba allì:

me recordaba lejanamente).

Despuès estaban las bibliotecarias del IUPFA:

que bien me atendìan aquellas amables señoras, 

uno siempre agredece el buen trato,

Janacek mediante.

Tambièn recuerda lamentablemente incluso con cierto odio, los malos

tratos, el mal trato, el destrato, el mal rato

pasado.

Todo forma parte de la vida: tambièn el mal,

la maldad, el malditismo, el miserabilismo.

Los mal educados que no saludan incluso o en especial en la escuela

o no responden el saludo

o saludan de muy mala manera

y

si son denunciados por ello

se hacen los ofendidos.

Lo sè por experiencia propia:

discursean sobre violencia de gènero y otras aùn

pero cuando hay o se produce un caso concreto

no hacen absolutamente nada (el subrayado es mìo)

repito: no hacen absolutamente nada.

Doble o triple discurso

que le dicen.

No ofrecen ningùn argumento legal o jurìdico al respecto

salvo que ellos son los señores directivos

y haràn lo que ellos quieran o decidan.

Màs que discrecionalidad es pura y simplemente arbitrariedad

ya que no esgrimen absolutamente ningùn argumento vàlido

mientras la joven novia del señor director (ya entrado en años)

espera impaciente en direcciòn

mientras sorbe un cafecito.

O sino lo espera en el auto del señor director

estacionado exactamente

a la vuelta de la esquina

mientras se entretiene estudiando

el telèfono celular

u observando con esmerada atenciòn como hipnotizada

absolutamente obnubilada

videitos totalmente idiotas

que en toda la faz del planeta

come y carcome los cerebros de una gran parte

de la poblaciòn mundial.

Es, si no me equivoco, el reinado de la estupidez universal.

Me importa un bledo todo: yo escribo pseudopoemas

mientras escucho la

Misa Glagolìtica.

Vàyanse al diablo infelices,

mètanse bien en el orto

sus noticieros

sus estùpidos programas de chimentos

toda su mierda mediàtica

toda vuestra bosta massmediàtica.

A mì dèjenme solo

con la clàsica mùsica

y la verdadera poesìa, digamos, verbi gratia:

Miguel Hernàndez

Pablo Neruda

Garcìa Lorca

Giannuzzi

Pizarnik

Porchia Antonio

Sì, todos uds. malditos pueden irse a la mismìsima mierda,

canallas ...

Me parece que te fuiste al carajo.

Sì, me fui al recontracarajo.

Y què?

Esto tambien està massmediatizado, todos nosotros estamos

lobotomizados por los medios. 

Lavado de dinero y de cerebros ...

Las mentes estàn colonizadas por paràsitos y microbios mediàticos ...

Colonizaciòn mundial de los cerebros mediante

las nuevas y viejas tecnologìas de la informaciòn

y la comunicaciòn ...

Frases hechas, lugares comunes, lenguas

de madera ...

Taller poesia caballito sabados domingos

 Es realmente notable, llama poderosamente la atenciòn

còmo estos tipos (digamos Chopin, Debussy et les autres)

crearon sus propios mundos 

a partir de la nada misma, quiero decir:

el sonido brota del silencio, y viceversa

Barenboin mediante.

Al oirlos se oye todo el pasado

y todo el futuro.

Estàbamos en el restaurante nocturno, embriagados de amor,

y el dinero no me alcanzaba para pagar la cena, luego

fuimos al Centro Cultural San Martìn

y vimos una antigua pelìcula argentina

en blanco y negro.

No recuerdo mucho màs.

Salvo que fuimos medianamente felices (creo, quiero creer)

en especial al bailar, desnudos

o, en su defecto, en los viejos salones de baile

de la dècada del 90.

Aquellos viejos salones llenos de humo blanco

y de àsperos sonidos que nos permitìan bailar unos buenos tangos

allì en el centro del torbellino bailable

y del solar y pretensioso sistema.

Aquellos tiempos en los que fuimos jòvenes e intensamente felices

mediante vertiginosos orgasmos mutuos

y orgìas vagamente suspicaces.

De esa forma y no de otra, creamos nuestra propia atmòsfera

mediante subrepticios nevados

en medio del salòn de baile

mientras sorbìamos burbujeantes copetines 

sabrosos y frescos brebajes

en aquel verano estrictamente infernal

de extrañas o falaces tesituras.

Mendaces palabras mercantiles.

Acabo de descubrir que me gusta mucho escribir

pero en mi estilo autoritario, monofònico

y fundamentalmente narrativo,

poemas sin poesìa.

Es decir: mientras suena la màs maravillosa mùsica

que no es para nada la palabra del argentino pueblo

sino de la clàsica mùsica en este caso Claude Debussy.

Dice Valery Paul: un poema compuesto solo de poesìa, no es un poema.

Pero pregunto: un poema sin nada de poesìa

sigue siendo un poema?

En la tradiciòn de la poesìa màs prosaica y narratològica.

Leìa libros a rolete

y los cambiaba en la feria de libros

perdiendo como en la guerra, por lo general,

excepto honradas excepciones: no obstante, entiendo que

perdìa capital econòmico

pero ganaba capital simbòlico,

Bourdieu mediante.

Por otra parte, habìa cometido la estupidez de subrayar, marcar los

libros con birome azul, resaltadores, ergo no valìan absolutamente nada

habìan perdido todo valor de cambio,

todo valor de mercado.

Asì fuime quedando sin biblioteca

(salvo la biblioteca que tenìa adentro de la cabeza

y que me permitìa parar la olla

mediante clases de

Literatura y Lengua

en colegios infinitamente nocturnos

o vespertinos).

Bailàbamos girando, dando vueltas alrededor de pista

o de lo contrario, en el lugar, en una linea,

linea que nos permitìa bailar en el lugar

y no chocarnos con absolutamente nadie

a pesar de estar ese boliche Seu

abarrotado de gentes, es decir, bailarines, bai

larinas.

Yo paraba en la barra, copetìn mediante, hàbilmente copeteado o

encorbatado, observando con no dismulada atenciòn

a la masa no crìtica, sino danzante, procurando hacerme

de mi propio estilo,

mis propios yeites.

Me afanaba en afanar de todas partes, toda clase de pasos y figuras

considerando el simple hecho de que, en aquella època, 

directamente no existìa internet.

Asì es mi poètica, mi poesìa: tòmala o dèjala, lector hipòcrita,

asì salto de un lado al otro, sin profundizar en absolutamente nada

sino màs bien dejàndome llevar por la mùsica, el ritmo, la

melodìa:

Pero no bailaba solo, nada que ver, bailaba

en pareja: tomados de la mano, de la punta, la yema de los dedos y

en puntitas de pie, asì

nos deslizàbamos por la palestra,

junto con todos los demàs bailarines

como si se tratara de una pelìcula cuyo protagonista es el 

alegremente cèlebre y nunca mal ponderado artista Chayanne,

en un cine repleto de adolescentes en su gran mayorìa y uno de los pocos

tipos soy yo, a quien me ha llevado sì o sì mi novia de aquel entonces

so pena de patearme allì mismo (20 años despuès

vuelven a dar esa misma pelìcula en la televisiòn

un sàbado a la tarde: Chayanne sigue tan joven como siempre

para no hablar de la esplèndida Vanessa Williams, palabras mayores).

Catacresis, amo las catacresis, los comunes lugares, las hechas frases, la

lengua de madera, en especial, en los noticieros televisivos, en boca de

la vecina que ha sido testigo de un asalto y narra su Odisea mañanera

con todo lujo de detalles

y de frases hechas, lugares comunes, uno atràs del otro, como si el hecho 

de salir o ver televisiòn, una mañana de verano, te impidiera

pensar correctamente, debido a la aceleraciòn del tiempo, Bourdieu 

mediante.

Continuamos bailando como si no existiera otra cosa en el mundo,

como si no existiera el potièm

como si solo existiera

el espacio sacro de los enamorados

y los borrachos de amor o dolor:

el campo de la danza, del baile social:

la mùsica nos lleva y nos dejamos llevar por ella,

como si no existiera otra cosa en el universo,

y estuvièramos solos en medio del paraìso

y de la lluvia, la lluvia 

de hojas amarillas del otoño

ineludiblemente en diagonal

a causa del viento.

Bailar, bailar para siempre y por siempre

aunque ello implique la inexistencia de obra alguna, 

a lo sumo algùn registro fìlmico

de la anciana que ahora mismo se cae a pedazos

ella que fue la muchacha màs bella del mundo

(o del barrio)

ella que fue una gacela danzante

ella que fue la màs hermosa silueta bailable.

Lo supe desde el comienzo, incluso me lo vaticinè a mi mismo

aquella tarde de domingo en que las 2 bellas sentadas atràs mìo

en la mesa de al lado en la pizzerìa La Continental de

Primera Junta, no se dignaron siquiera saludarme (detesto eso)

y no me dieron ni 5 de pelota

ni 5 de su amable atenciòn

mientras me dedicaba a escribir remedos de poemas

en servilletas de papel manteca

con mi fàlica bic azul.

No importa, siempre estoy, en el recuerdo

bailoteando en el boliche de nombre Gricel

una antigua unidad bàsica remodelada

perteneciente en su època al denominado grupo de los 8

que incluìa al despuès lamentablemente renunciante Chacho.

El piso se caìa a pedazos, llovìa mientras bailàbamos

evitando los charcos de agua, rodeàndolos en lo imposible,

mientras sonaba la mùsica màs maravillosa.

Despuès, continuamos bailando abrasados

y siempre miràndonos a los ojos

poco antes de concurrir al hotelucho màs deteriorado

(y por ende el màs barateli)

a los efectos de hacer el amor y acceder asì

a los orgasmos màs vertiginosos

y horizontales

en un lecho redondo y

rotatorio.

En efecto, giraba sobre su eje y en techo

el gran espejo ya enmohecido

duplicaba nuestras imàgenes desnudas

como si se trataran de viejas fotografìas

o viejas pelìculas

en cines de barrio

que hace años son

templos evangelistas

o grandes tiendas de outlet. 

Pero nosotros continuaremos bailando hasta la muerte

la danza de la vida y la muerte

como si fuera lo ùnico existente

y no existiera otra cosa en el universo

sino

el abrazo de los cuerpos

desnudos

y 

absolutamente musicales y

danzantes.

Efectivamente: la destrucciòn o

el amor.

Debussy mediante.

Oyendo a Wolfango Amadeo

 Hasta los nombres y apellidos traducìan en los libros

en ciertas èpocas autocràticas
de un pasado no demasiado lejano
aunque no muy cercano tampoco

pero en la mente fluye el tiempo como si se tratara de la misma sangre que fluye o savia

fluye la mùsica mozartiana
aunque grabada en cd mediante rayos làser

es un lunes feriado primero de enero
y yo me deslizo por el teclado de izquierda a derecha
de arriba hacia abajo resbalan las letras bellas
las catacrasis
y otras figuras decididamente retòricas

hay una habitaciòn o es un comedor amplio
y allì està la joven y primeriza profesora de inglès
quien solloza porque aparentemente le han robado sus pocos ahorros
ocultos en el interior de un jarro de porcelana

aparece el dicho jarro y en èl el maldito dinero
yo la abrazo beso su ardiente boca nos besamos
y siento sus saladas làgrimas
rodar por sus mejillas
como una casa rodante
por los polvorientos caminos de la Patria

por las polvorientas rutas de la Naciòn
anduvimos un tiempo
procurando vender determinados accesorios, repuestos
o simplemente vacacionando
o ambas cosas a la vez

paràbamos de vez en cuando en determinadas estaciones de servicio
que como islas u oasis en medio de la nada se levantan
aisladas del mundo en esa època
ahora no creo
quiero creer que no
mientras suena el mozartiano piano

lo cierto es que el dinero apareciò: no se lo habìan robado como creìa ella
en el macdonalds
mientras yo masticaba mi correspondiente hamburguesa
y contemplaba su tana belleza
y oìa sus palabras medianas
o simplemente desgranadas
en medio de la tarde
y el olor a frituras

su belleza era propia del renacimiento italiano
una noche fuimos a bailar tangos al viejo correo
pero aquello era infructuoso bàsicamente porque ella no daba
pie con bola, perdida como turca en la neblina:
era inùtil procurar suministrarle los màs elementales pasos
en medio del torbellino demencial y danzante
en medio del salòn lleno de humo y carcajadas

ella poco despuès se enamorò de un joven mago aficionado
y hasta creo que se casò

su hermano trepò en las lides literarias
y alcanzò su minuto de fama en aquellos cìrculos àulicos y netamente viciosos
publicando toda clase de textos vagamente hermèticos
a la manera de Theodor Adorno y sus adlàteres

yo continuè con mis clases de lengua y literatura
en colegios nocturnos en los cuales muchos alumnos
sufren actualmente la adicciòn al celular:
en otra època el caso era peor ya que charlaban animadamente entre sì
durante la explicaciòn del Señor Profesor
es decir yo
quien les habla
o màs bien quien esto escribe

ahora no: su celuadicciòn los lleva a mirar videos francamente idiotas
de un minuto aproximado de duraciòn
como mucho
lo cual les impide leer novelas rìo
o largometrajes
digamos Bergman
digamos Fellini
Einsestein digamos

habrìa que llevarlos de visita a la sala Leopoldo Lugones
del TMGSM
pero evidentemente se quedarìan dormidos
roncando como ancianos en aquellos viejos tiempos
en que las gentes y las familias concurrìan al cine
a los efectos de comer pochoclo y otros manjares similares
y ver una buena y linda pelìcula
o sencillamente besarse en la oscuridad las parejas de novios
o de amantes
y otras actividades afines e igualmente non sanctas

Critica de la educaciòn pura 2 (dos)

 Se sabe que es un absoluto desastre

pero algunos no quieren admitirlo: no es tan asì,
dicen, sin ningùn fundamento pedagògico o legal concreto.

Vayamos al grano: uno de los problemas principales
que hacen que el sistema estatal de educaciòn
estè absolutamente podrido en su raiz,
es el siguiente problema que, a verso seguido, paso a desarrollar
o a explicar, como si se tratara de
las capas de una cebolla:

Simplemente digo lo que pienso
lo primero que se me pasa por la cabeza
lo escribo con total impunidad,
quiero decir, sin importarme en absoluto
las consecuencias que ello pudiera acarrearme:

digamos, un sumario administrativo (como ya me ha pasado: estuve casi
5 años sin poder dar clases, abocado a tareas de ìndole estrictamente administrativas,
tareas pasivas o activas y la mar en coche, mejor ni acordarme porque me da rabia, pena, malos recuerdos, en fin)

Como iba diciendo o mejor, pregonando
mientras suena la màs hermosa mùsica barroca:
la educaciòn argentina deja mucho que desear:
los alumnos no les interesa aprender absolutamente nada
excepto mirar videos de 50 segundos en su celular
salvo honradas excepciones;
por su parte, algunos profesores no saben ni siquiera de su materia:
no digo todos, dije algunos:
escarbàs un poco y no tienen ni la menor idea de lo que estàn diciendo
pero como los alumnos saben mucho menos que ellos, es lògico, es natural,
no se dan la menor cuenta
no se dan por enterados ni mucho menos
mientras suena la màs bella mùsica barroca
en un CD de la dècada del 90
aproximadamente (en aquella època valìan alrededor de 10 dòlares
hoy los pago medio dolar y aùn menos: 20 ctvos. de dòlar)

mientras suena la màs bella mùsica barroca
de 1680 aproximadamente
me dedico a recordar los malos o pèsimos momentos que sufrì en las escuelas
pùbicas perdòn pùblicas estatales:

en lineas generales: toda forma de maltrato contra los señores y señoras docentes
se desarrolla allì por parte de alumnos o directivos
con total impunidad
como si los docentes no fuèramos profesionales que hacen su labor

mientras tanto, se hacen jornadas y todo el mundo habla sobre la violencia de gènero
pero acerca de la violencia laboral, no se dice absolutamente nada
y dònde diablos està el denominado pensamiento crìtico?

yo simplemente digo o mejor escribo lo que pienso
lo primero que se me pasa por el cerebro
en una especie de escritura automàtica
epìgona de los surrealistas
y con la angustia de ser influido (en el mejor de los casos por
Parra Nicanor quien alcanzò la provecta edad de
100 años
y aùn màs)

Hay que admitir que los señores alumnos se van de boca nada màs
quiero decir, no se trata de violencia fìsica
sino màs bien psicològica y o verbal
pero, a què tanto hablar de violencia de gènero
cuando a otras clases de violencia (laboral, institucional)
no le dan ni 5 de pelota?

Tiene razòn Nancy Fraser
a quien he tratado de leer y releer minuciosamente:
la violencia genèrica no debe desgajarse o discociarse
de su contexto laboral, social, econòmico, polìtico y en fin cultural

lo dice ella
que es una de las principales autoras feministas

volviendo al tema que nos ocupa
què diablos estaba diciendo?
la mùsica barroca ha terminado:
es necesario poner otro CD
mientras sigo escribiendo
en el teclado de la computadora

one moment please

la alumna que afirma que el 99% de los hombres son patriarcales y machistas
se niega a dar la lecciòn oral:
afirma que ella va a pasar "cuando yo quiera"
se le explica por enèsima vez cuàles son las normas de la casa
es decir del establecimiento
pero no hay caso: evidentemente, no tiene la menor idea del tema
o no ha estudiado la lecciòn de hoy
ademàs de faltar siempre
y de venir a la hora que se le da la real gana

puede decirse que estamos en presencia en la actualidad
de la dictadura del alumno
la tiranìa del alumno que, totalmente narcisista,
pretende, Ello mediante, hacer lo que le venga en gana

asì le han enseñado e incluso lo dice: "Estamos en Democracia, ergo
puedo hacer lo que quiera"

Otros casos o ejemplos podrìan presentarse par apuntalar mi tesis
pero para què, ya no tiene el menor sentido

Rinoceronte de Ionesco me hace dormir y cabecear:
en otra època me encantaba
ahora me duermo:
quizàs la vieja ediciòn de Losada que tengo entre manos
rota y amarillenta

actualmente, algunas personas se niegan a saludar
o no responden el saludo
pero esto ya lo escribì
en otro poema

hasta otro momento, le deseo suerte
al Sr. o Sra. lectora

por mi parte, ya me descarguè lo suficiente
aunque quisiera seguir este camino escrito
mientras suena la barroca mùsica

pero es inùtil: quizàs los libertarios tienen razòn y el estado es toda una estructura
putrefacta, ineficiente o algo peor

mientras estoy esperando que me hagan entrega del aula
acorde a mi horario de clase
el Sr. Profesor afirma con total impunidad
que "estàs meando afuera del tarro"

le molesta seguramente que tenga 3 tìtulos universitarios:
hay que ser humilde pontifica
y no andar chapeando por ahì
mucho menos en la escuela

hay que ser humilde coincido
pero me cuesta ser humilde
un huevo y la mitad del otro

el pecado de soberbia me tiene a mal traer

no sè que hacer con mi vida
en las vacaciones de verano:
escribo poemas que me dicen que no son tales
oigo mùsica barroca
mientras divago y deliro bajo 33 grados de calor

procuro comer fruta y verdura
como si fuera un vegano o vegetariano hitleriano
y leche larga vida
parcialmente descremada
(esto lo escribo sin comillas
para què diablos usar las comillas
o hacer dicho gesto con los dedos
pretendiendo hacerme el gracioso?)

acaso no es mucho mejor escuchar a Juan Sebastiàn Bach & company
Bach & family?

esto solo basta para ponerme la piel de gallina
como si fuera un ardiente fanàtico del Club Atlètico River Plate

Cuando todo haya muerto

 Todos han muerto, inexorablemente:

asì se cumple la ley de la vida, fatal y pùtrida
en los cementerios, en las casonas desprovistas de calefacciòn elèctrica
a pesar de todos los adelantos conocidos y por conocer:

Todos han muerto, nadie ha quedado con un hilo de vida:
muriò padre
murieron madre y abuela Angela
hasta incluso muriò la perra de nombre Sami
una noche de sàbado
mientras en el comedor bailàbamos vals vienès
y reggaeton

abandono no de persona sino de animal fue, pobrecita

muriò hace muchos años Cesar Vallejo
y ya nadie recuerda
a Frederic Chopin
para no hablar de la Violeta Parra

No hay nada que hacerle: todos han muerto desgraciadamente
solo yo he quedado: el sobreviviente temporal
quien escribe este poema sin poesìa alguna
una tarde de verano
mientras suenan en el piano
los preludios
de
Rachmaninov

y recuerdo una tarde palermitana
mientras miro los libros de precios realmente inverosìmiles
en la vidriera de la librerìa

entro y no hay nadie:
solo fantasmas
como si se tratara de una pelìcula de terror
o simplemente el libro ya roto
llamado La Invenciòn de Morel