profesor particular lengua y poesia 1537704979

 POEMA MILONGA NUMERO 8

Te invito a que dejes de usar ese peyorativo mote, me

dijo Adolfo: me encantò su frase pero tambièn me seducìa

jugar al antiheroe, el mito del fracaso, escritor

fracasado, Arlt mediante.

Estaba totalmente decidido a denunciar

arbitrariedades, encubrimientos, impunidades varias,

pero sabìa que eso no llevarìa a nada:

todo relato se dirige hacia el pasado

pero tambièn pronostica.

Y perfectamente sabìa por experiencia propia

que toda denuncia, incluso anònima, produce

represalias determinadas: focalizan en el denunciante y

presunta vìctima: cadenas de

encubrimientos, complicidades varias, y no obstante,

deseaba con todo mi ser denunciar a los impunes,

a los hijos de puta (no de otra forma cabe llamarlos)

a los efectos o al solo objeto

de estar tranqui o tranca

con mi conciencia.

Lo fantasmàtico me podìa, especialmente

los fines de semana o durante

las vacaciones de invierno o verano: como ahora mismo: hace

un calor intolerablemente insoportable: redundancia y desviaciòn

segùn Cohen

hacen fundamentalmente a la

experiencia, la aventura poètica.

Sì, lo fantasmàtico o como diablos se llame, me

podìa molto, los fines de semana, o durante las vacaciones

como ahora mismo en que procuro deletrear este confuso

este endiablado poema sin poesìa alguna.

Todas las vacaciones habìa estado elucubrando

esa pavada total que, ademàs, obviamente, no conduce a

ninguna parte, absolutamente.

Pero no podìa pensar en otra cosa, excepto, imàgenes del pasado

o en el Microcentro profundo: estafas varias, pistas de baile repletas,

llenas de parejas mimosas y, en la barra, admiradores profundamente coquetos;

copetines varios, mientras contemplamos a las fèminas danzantes

con los ojos cerrados, respirando profundo

al oido del bailarìn de turno: en aquella època,

podìamos franelear a las bellas de lo lindo: nadie nos decìa nada, si

a la hermosa en cuestiòn no le gustaba el asunto, bueno, ella

sutilmente, mediante sutiles chamuyos, te fletaba o sino

hàbilmente establecìa distancia razonable, lo llamaban

bailar abierto, què idiotez, a nosotros nos

gustaba bailar apretados, milonguero que le decìan, aunque màs

bien era

un estilo de confiterìa bailable remanente en los 90

pero que hacìa furor ya en los 2000

como si no existieran

el tango salòn

y el tango nuevo, Gustavo Naveira

mediante,

Fabiàn Salas, mediante.

Yo me quedè en medio del camino, totalmente

rezagado.

 POEMA MILONGA NUMERO 9

Te invito a que dejes de usar ese peyorativo mote, me

dijo Adolfo: me encantò su frase pero tambièn me seducìa

jugar al antiheroe, el mito del fracaso, escritor

fracasado, Arlt mediante.

Estaba totalmente decidido a denunciar

arbitrariedades, encubrimientos, impunidades varias,

pero sabìa que eso no llevarìa a nada:

todo relato se dirige hacia el pasado

pero tambièn pronostica.

Y perfectamente sabìa por experiencia propia

que toda denuncia, incluso anònima, produce

represalias determinadas: focalizan en el denunciante y

presunta vìctima: cadenas de

encubrimientos, complicidades varias, y no obstante,

deseaba con todo mi ser denunciar a los impunes,

a los hijos de puta (no de otra forma cabe llamarlos)

a los efectos o al solo objeto

de estar tranqui o tranca

con mi conciencia.

Lo fantasmàtico me podìa, especialmente

los fines de semana o durante

las vacaciones de invierno o verano: como ahora mismo: hace

un calor intolerablemente insoportable: redundancia y desviaciòn

segùn Cohen

hacen fundamentalmente a la

experiencia, la aventura poètica.

Sì, lo fantasmàtico o como diablos se llame, me

podìa molto, los fines de semana, o durante las vacaciones

como ahora mismo en que procuro deletrear este confuso

este endiablado poema sin poesìa alguna.

Todas las vacaciones habìa estado elucubrando

esa pavada total que, ademàs, obviamente, no conduce a

ninguna parte, absolutamente.

Pero no podìa pensar en otra cosa, excepto, imàgenes del pasado

o en el Microcentro profundo: estafas varias, pistas de baile repletas,

llenas de parejas mimosas y, en la barra, admiradores profundamente coquetos;

copetines varios, mientras contemplamos a las fèminas danzantes

con los ojos cerrados, respirando profundo

al oido del bailarìn de turno: en aquella època,

podìamos franelear a las bellas de lo lindo: nadie nos decìa nada, si

a la hermosa en cuestiòn no le gustaba el asunto, bueno, ella

sutilmente, mediante sutiles chamuyos, te fletaba o sino

hàbilmente establecìa distancia razonable, lo llamaban

bailar abierto, què idiotez, a nosotros nos

gustaba bailar apretados, milonguero que le decìan, aunque màs

bien era

un estilo de confiterìa bailable remanente en los 90

pero que hacìa furor ya en los 2000

como si no existieran

el tango salòn

y el tango nuevo, Gustavo Naveira

mediante,

Fabiàn Salas, mediante.

Yo me quedè en medio del camino, totalmente

rezagado.

cursos poesia narrativa Caballito 2024

 Poema milonguero nùmero 8

No importa que te hayan sumariado injustamente,

ni que hayas recibido un perjuicio patrimonial (sumamente exiguo, por otro lado): 

cumpliste con lo que te dictaba tu conciencia y tu buena fe (Sartre mediante)

cumpliste incluso (a rajatabla) con lo que prescribe la norma legal.

Pensàs que el sistema està podrido en la base,

putrefacto en la raìz; te dijeron que tenìas que ser realista, y no tan idealista:

el mismo que te dijo eso te garcò (para hablar mal y pronto).

Todos esos pocos a los que ofreciste tu confianza

te cagaron mal, llegado el momento: justamente te cagaron porque

les diste tu confianza, tu informaciòn, justamente por eso: si no les hubieras dado

eso: còmo podrìan haberte traicionado entonces?

Conclusiòn: no hay que darle confianza a nadie, o al menos no a cualquiera,

a quien no conocès.

No intimes con nadie, parece le dijo el Faraòn a su hijo: no sirve para nada.

Al menos, eso decìa la enciclopedia, un tomo arrojado a la calle, a la plaza,

pues ya nadie lo compra, no lo quieren ni regalado, acaso ocupa demasiado 

lugar, el saber.

No importa que te hayan sumariado, el problema, eso sì, es que te han ensuciado

justamente ese era el objetivo del sumario fraguado con 

falsos testimonios, aprietes, coacciones varias (en el horario de salida del

establecimiento) amenazas mùltiples.

El tema es que algunos se lo creen: crees que acosaste, que estuviste loco de

remate, chiflado de atar, patologizan evidentemente, psiquiatrizan, entonces:

para què carajos se la pasan hablando de la violencia de gènero?

si cuando hay un caso concreto de maltrato laboral

no hacen absolutamente nada

o lo que hacen es focalizar sobre el denunciante y vìctima,

arman sumarios truchos con pruebas amañadas, todos 

entongados en una cadena de encubrimiento, espirales

de silencios, secretos a voces?

No importa, mediante el poema narrativo delirante 

procuro ordenar lo real

o al menos mi mente

perforada por recuerdos varios no etiquetados.

Malas experiencias, errores varios: el Negro Juan Carlos me dijo hace ya

màs de 20 años: cada vez que abris la boca, hace de cuenta

que te estàs metiendo un palo en el orto.

Tengo que aprender a callarme la boca

y a no escribir pelotudeces

de lo contrario, me voy a comer 

otro sumario,

al pedo.

Con riesgo de perder mi trabajo

y de què carajo voy a vivir entonces?

Sin embargo, segùn parece

tengo una compulsiòn irresistible a 

denunciar presuntas injusticias, agravios, infracciones varias,

sin resultado alguno porque suele no haber evidencia alguna:

los supuestos testigos no recuerdan absolutamente nada:

no vieron nada, no oyeron nada de nada.

Entran por una puerta y salen por otra: puertas giratorias

que le llaman.

Empero, pienso denunciar a directivos que se niegan a hacer el acta

correspondiente o solicitada, a los efectos (obviamente!)

que no exista registro alguno de los hechos 

pero

de todas maneras, què susto (por no decir "cagazo") se pegaban:

me encantaba el factor sorpresa, lo inesperado, el poder

de lo totalmente imprevisible:

lo acontecimiental que de golpe o de pronto les cae 

como si les cayera el techo o el cielo encima

o 

de repente, se les abriera el suelo bajo los pies, el piso

sagazmente serruchado, el derecho ìdem, la cancha supuestamente marcada

segùn ellos.

El goce de lo inesperado, el regodearse en lo imprevisto

como una especie de espada de Damocles

o algo por el estilo.

Durò años el asunto en cuestiòn pero ya ha pasado,

segùn mi gomìa Walter

pero sus efectos, especialmente psìquicos, paranormales, fantasmàticos,

no siguen persistiendo a todo lo largo del tiempo?

Todo esto me importa

un reverendo o soberano bledo:

yo escucho la Primera Sinfonìa de Beethoven

mientras me como una banana brasileña en la tarde tòrrida

y en virtud de lo anteriormente escrito màs arriba o

ut supra

me olvido del calor infernal (39 grados de sensaciòn tèrmica

nos indica gratuitamente el noticiero televisivo) 

y de ciertas formas del pasado reciente o lejano

o las recuerdo levemente 

levemente ordeno mi cabeza

a los efectos de no volverme loco de atar

chiflado de  

remate.

poesia narrativa sabados domingos Caballito 49034485

 Poema milonguero nùmero 8

No importa que te hayan sumariado injustamente,

ni que hayas recibido un perjuicio patrimonial (sumamente exiguo, por otro lado): 

cumpliste con lo que te dictaba tu conciencia y tu buena fe (Sartre mediante)

cumpliste incluso (a rajatabla) con lo que prescribe la norma legal.

Pensàs que el sistema està podrido en la base,

putrefacto en la raìz; te dijeron que tenìas que ser realista, y no tan idealista:

el mismo que te dijo eso te garcò (para hablar mal y pronto).

Todos esos pocos a los que ofreciste tu confianza

te cagaron mal, llegado el momento: justamente te cagaron porque

les diste tu confianza, tu informaciòn, justamente por eso: si no les hubieras dado

eso: còmo podrìan haberte traicionado entonces?

Conclusiòn: no hay que darle confianza a nadie, o al menos no a cualquiera,

a quien no conocès.

No intimes con nadie, parece le dijo el Faraòn a su hijo: no sirve para nada.

Al menos, eso decìa la enciclopedia, un tomo arrojado a la calle, a la plaza,

pues ya nadie lo compra, no lo quieren ni regalado, acaso ocupa demasiado 

lugar, el saber.

No importa que te hayan sumariado, el problema, eso sì, es que te han ensuciado

justamente ese era el objetivo del sumario fraguado con 

falsos testimonios, aprietes, coacciones varias (en el horario de salida del

establecimiento) amenazas mùltiples.

El tema es que algunos se lo creen: crees que acosaste, que estuviste loco de

remate, chiflado de atar, patologizan evidentemente, psiquiatrizan, entonces:

para què carajos se la pasan hablando de la violencia de gènero?

si cuando hay un caso concreto de maltrato laboral

no hacen absolutamente nada

o lo que hacen es focalizar sobre el denunciante y vìctima,

arman sumarios truchos con pruebas amañadas, todos 

entongados en una cadena de encubrimiento, espirales

de silencios, secretos a voces?

No importa, mediante el poema narrativo delirante 

procuro ordenar lo real

o al menos mi mente

perforada por recuerdos varios no etiquetados.

Malas experiencias, errores varios: el Negro Juan Carlos me dijo hace ya

màs de 20 años: cada vez que abris la boca, hace de cuenta

que te estàs metiendo un palo en el orto.

Tengo que aprender a callarme la boca

y a no escribir pelotudeces

de lo contrario, me voy a comer 

otro sumario,

al pedo.

Con riesgo de perder mi trabajo

y de què carajo voy a vivir entonces?

Sin embargo, segùn parece

tengo una compulsiòn irresistible a 

denunciar presuntas injusticias, agravios, infracciones varias,

sin resultado alguno porque suele no haber evidencia alguna:

los supuestos testigos no recuerdan absolutamente nada:

no vieron nada, no oyeron nada de nada.

Entran por una puerta y salen por otra: puertas giratorias

que le llaman.

Empero, pienso denunciar a directivos que se niegan a hacer el acta

correspondiente o solicitada, a los efectos (obviamente!)

que no exista registro alguno de los hechos 

pero

de todas maneras, què susto (por no decir "cagazo") se pegaban:

me encantaba el factor sorpresa, lo inesperado, el poder

de lo totalmente imprevisible:

lo acontecimiental que de golpe o de pronto les cae 

como si les cayera el techo o el cielo encima

o 

de repente, se les abriera el suelo bajo los pies, el piso

sagazmente serruchado, el derecho ìdem, la cancha supuestamente marcada

segùn ellos.

El goce de lo inesperado, el regodearse en lo imprevisto

como una especie de espada de Damocles

o algo por el estilo.

Durò años el asunto en cuestiòn pero ya ha pasado,

segùn mi gomìa Walter

pero sus efectos, especialmente psìquicos, paranormales, fantasmàticos,

no siguen persistiendo a todo lo largo del tiempo?

Todo esto me importa

un reverendo o soberano bledo:

yo escucho la Primera Sinfonìa de Beethoven

mientras me como una banana brasileña en la tarde tòrrida

y en virtud de lo anteriormente escrito màs arriba o

ut supra

me olvido del calor infernal (39 grados de sensaciòn tèrmica

nos indica gratuitamente el noticiero televisivo) 

y de ciertas formas del pasado reciente o lejano

o las recuerdo levemente 

levemente ordeno mi cabeza

a los efectos de no volverme loco de atar

chiflado de  

remate.

taller poesia domingos Caballito

 El antiheroe dormido

Te durmieron inexorablemente de un cross

arltiano a la mandìbula, dormiste, te descansaron

fatal y crudamente.

No pudiste rescatarte, craneabas ser un hèroe

y solo fuiste un antiheroe, condenado a escuchar

toda clases de idioteces; solo te salvaba

oir por las tardes de calor infernal

a Ludwig Van Beethoven

(bitjoven pronunciaba el sudafricano).

Què diablos hacer en las tardes de tòrrido calor aporteñado

sino escribir apoemas, pseudo poemas, o como diablos

quieran llamarse.

Sin signos de exclamaciòn, por favor, sin ènfasis

alguno. 

Era una noche de Palermo muy cerca del famoso 

Varela Varelita, estàbamos con Milena B. por entonces mi novia

y el anciano Esteban (escribo anciano por no escribir viejo:

el viejo milonguero, el milonguero viejo, como el Tango

de Carlos Di Sarli).

Tomando un helado en medio de la noche

y el viejo decìa que la habìa pasado mejor con nosotros

que si hubiera ido a milonguear, que no fue aquella noche

palermitana, yo tenìa la mala costumbre de invitar los copetines, claro,

venìa de cobrar, pero tenìa ese estùpido hàbito

de patinarme la guita como si fuera millonario

o algo por el estilo: si todos me conocìan como un

poligriyo, un ratòn de biblioteca, un bohemio o algo peor;

asì que despuès de bailar ìbamos a tomar algo

y a intercambiar toda clase de chismes y toda clase de sandeces

como si la juventud fuera eterna

como si el dinero fuera a durar toda la vida

como si nos sobrara el tiempo.

Una noche, casi cago a trompadas a Miguel C., un desagra

decido: casi me manda al frente con Milena, en cuanto a mis amorìos

o romances por izquierda: mi novela adulterina con Valeria B.

ya venìa durando màs de 1 año, mientras

tanto, yo continuaba enfrascado en la lectura de Reflexiones sobre

la Violencia, de George Sorel.

La frecuencia inusitada con la cual asistìamos a transitorios

albergues, iba minando nuestras respectivas finanzas:

no ahorràbamos absolutamente nada, plata que entraba zas

se gastaba indefectiblemente cenando

afuera, asistiendo a los màs coquetos salones de baile y confiterìas cèntricas

hasta altas horas de la noche, o sino 

enroscados en el tango, los ojos cerrados, entornados, semiabiertos

o simplemente en blanco

como si no se tratara de la cotidiana vida

sino de un novelòn soporìfero del

Marquès de Sade o

algùn trìptico de Henry

Miller.

Nuestras mutuas haciendas, estùpidamente socavadas por la viciosa

asistencia diaria y nocturna a las matineès danzantes 

por lo general en el centro de la ciudad, y la concurrencia estrepitosa

a los hoteles màs sòrdidos de la misma city 

hacìan de nosotros dos

dos tortolitos en ciernes, dos medias naranjas

ya exprimidas y abandonadas

al medio de la calle.

Ello asì, para no hablar de los baqueteados rostros y cuerpos:

una panza que no me ha abandonado jamàs desde entonces

a causa de la vida francamente libertina que llevaba;

el fantasma de la prostituciòn:

fantasìas homosexuales

deseos incestuosos

fantasìas masturbatorias, masturbacionales

todo eso coadyubaba para destruir de raìz la pareja

y màs aùn teniendo en cuenta el dicho adulterio 

que ya llevaba màs de un año (de hecho, jamàs fui al cumpleaños

de mi novia digamos oficial: me entrenaba sistemàticamente 

en el ejercicio de la estupidez absoluta, idiotez moral que

consiste en negar la existencia de todos los otros sujetos

en una especie de solipsismo a ultranza

que no conducìa a ninguna parte

y que lògicamente producìa

los peores efectos colaterales:

me negaban el saludo

o me saludaban de malìsima gana: era inùtil que los denunciara

entonces 

por discriminaciòn: no existìa evidencia alguna

y de pronto o

de golpe

todo volvìa a recomenzar como en una especie de cìrculo vicioso

que bàsicamente tendìa a volverme loco de remate:

y todo ello mientras escuchaba un concierto de Beethoven

o tomaba cafè con leche con medias lunas

mientras al mismo tiempo fumaba como un esfuerzo

intentando infructuosamente hacer halos o auras de humo 

Benjamin mediante.

La locura a la que me llevaba

mi amor totalmente desenfrenado por Valeria B.

me condujo irresponsablemente 

a tentar los màs obscenos y descarados trìos con ambas

fracasando de la manera màs

salvaje y miserable.

No obstante, aquellos amorìos presuntamente romànticos

continuaron durante un cierto tiempo

hasta que ambas damas

me mandaron a la misma mierda

y continuè sobreviviendo vendiendo extinguidores de incendio

en los comercios y consorcios citadinos

y tratando de terminar

de una vez por todas

la carrera de Letras

mediante frìas monografìas de 

antiguos poetas

que 

ya nadie leìa

ni recordaba

ni siquiera los acadèmicos y

eruditos 

que componìan aquella

honorable casa

de estudios

en la cual vaguè durante muchos años

como si fuera una especie de Emile Cioran cualquiera

y no un joven y pobre estudiante

que nunca tenìa una maldita moneda en el bolsillo.

curso poesia narrativa domingos caballito

 Aventuras en el Microcentro profundo 

Ya te echaron?, preguntò mi padre.

No, no me habìan echado pero me comì, en cambio,

flor de sumario administrativo.

La cosa sucediò asì:

pero para què diablos profundizar en materias tan desagradables

y francamente penosas.

5 años estuve en el paraìso burocràtico 

por las noches

rodeado por pilas de libros (yo mismo habìa creado mi propia biblioteca

de la que sustraìan libros sin mi permiso, quiero decir que se los robaban

cuando yo no estaba).

Aquellas pilas de libros llegaban desde el piso hasta el techo

(aunque debemos admitir que el techo no era demasiado alto)

y yo me enfrascaba en su ardua lectura

al tiempo que escuchaba a Bach mediante mi telèfono celular.

Agora que lo veo a la distancia temporal

aquellos fueron 5 años de absoluta felicidad:

pido disculpas a quien se sienta ofendido por mi franqueza:

en efecto, aquellos buròcratas pretendieron convertirme en una especie de

ñoqui 

o algo peor: las empleadas entraban sin golpear la puerta a mi cubìculo u

oficina, o como diablos se denomine ese lugar

vagamente siniestro;

por otra parte o en cambio, los empleados de seguridad privada

extrañamente eran los màs educados, en la puerta de entrada:

me saludaban amigablemente

a diferencia de algunos empleados como indicaba unos versos

màs arriba, que ni siquiera se dignaban saludarme o responderme el saludo

mientras escuchaba a Juan Sebastiàn

absolutamente extasiado: realmente, aquella mùsica daba sentido a la vida;

a menudo me decìa que, si no existiera Dios, me alcanzaba y sobraba

con la existencia de Bach (por supuesto que

Dios existe, los que no existimos somos nosotros, meros fantasmas onìricos o

cinematogràficos).

Lo que tiendo a narrar solìa suceder

por las noches, alrededor de las 8 pm 

hasta las 10 pm

aproximadamente.

El resto del dìa 

daba clases particulares a los efectos de ganarme el sustento, parar la 

olla. O de lo contrario, en su defecto, me recostaba

con una o màs jòvenes en la oscuridad

al solo objeto de tener un orgasmo

y luego quedarme dormido allì mismo

con el riesgo de que me sonsacaran

los pocos ahorros que tenìa.

Mis pocas finanzas iban menguando, evidentemente, debido

a toda clase de gastos indudablemente superfluos: libros, camperas de cuero, 

sacos varios, zapatos de toda ìndole y material, sombreros y gorras varias,

camisas floreadas

como si no se tratara del rol de catedràtico engañado

sino de un turista en ciernes

que se dispone a viajar

hacia el Caribe profundo.

 Ademàs o por otra parte,

tenìa una facilidad absoluta o humildemente extraordinaria

para hacerme 

de toda clase de enemigos màs o menos acèrrimos

en especial entre la mafia psicopedagògica o

simplemente escolar.

Con una habilidad fuera de lo comùn

en poco tiempo me ponìa en contra a los directores màs

autocràticos, màs autoritarios y tristemente funestos

que procedìan acto o renglòn seguido

a hostigarme al solo objeto que yo renunciara

a la corta o a la larga

sin ninguna clase de indemnizaciòn por ello

ya que habìa sido derogada toda especie de reparaciòn

mediante un decreto presidencial de

extrema 

urgencia y necesidad  

(aunque algunos jurisconsultos afirmaban sagazmente no haber

ni lo otro ni lo uno: ni urgencia ni necesidad alguna, pero en fin).

Estaba condenado aparentemente

a ponerle los puntos a toda clase de otarios

esquivar, soslayar

giles de lecherìa

que fungìan como directivos 

subrogantes, a pesar de ser obviamente

bàsicamente incompetentes, ineptos hasta decir basta, hasta la

nàusea.

Se la pasaban discurseando y llenàndose la boca

contra la violencia de gènero

pero cuando ocurrìa un caso concreto de violencia de gènero o

maltrato laboral  (el subrayado es mìo)

no hacìan absolutamente nada 

salvo estigmatizar, culpar al denunciante o vìctima,

patologizar, en fin, focalizar en èl

tal como sucede en "El Proceso" de Kafka Franz

(versiòn cinematogràfica de Orson Welles).

Còmo escapar a esas penurias de manera medianamente eficaz?

Un email al supervisor de turno o màs bien de àrea

era fundamentalmente estèril: solìan producirse màs represalias:

actas, falsos testimonios de alumnas supuestamente acosadas (?) 

sumarios administrativos manifiestamente armados, fraguados

etc.

Para què ahondar en estas tristes materias?

Si realmente fueron los años màs endiabladamente felices

de mi vida: por las noches concurrìa a las porteñas milongas

al solo efecto de bailarme unos buenos y rumiantes tangos

y bailar con las bellas entre mis brazos

alegres milongas y cruzados valses y santafecinas cumbias.

O sino, encamarme con dos mujeres a la vez 

en coquetos departamentos o, en caso contrario, en los màs

sòrdidos tugurios u hoteluchos, por lo general,

cercanos a la estaciòn del tren.

Por eso mis finanzas se iban complicando inextricablemente, empero,

no podìa desembarazarme de ese potente vicio, la droga màs implacable:

el Sexo 

que 

con sus lìmpidos orgasmos

inexorablemente

me podìa. 

profesor particular literatura poesia Caballito

 Ya no existen, por cierto, aquellos seres

que conmovieron nuestra existencia

con su sapiencia

con su savoir faire

en fin, con su tierna sabidurìa experiencial 

que como una tarde se deslizaba impunemente rumbo a inciertos

quehaceres: la cocina como espacio fundamentalmente feminista:

eso no es todo, por supuesto: consideren las tardes en el patio de la escuela

hoy devenida parque pùblico merced a una cierta sociedad de fomento

o simplemente anònima, con su limitada responsabilidad

obviamente a los efectos que no agredan

el patrimonio propio:

las tardes en los juegos para niños, en el arenero, no obstante (por no decir "pero")

subsisten esas palmeras centenarias, esas palmas

que no vienen al caso 

o acaso sì:

hoy ya no pero yo recuerdo perfectamente que

en la ya lejana dècada de los 90

detràs de los arbustos mientras los automòviles pasaban por la Avenida

Independencia (què paradoja, deuda externa mediante)

nosotros procedìamos a determinadas fellatios

punto aparte

ello sucedìa con Liliana Q.

mientras me miraba a los ojos

y yo la miraba a los ojos

imàgenes ciertamente de cierto sometimiento si asì lo interpretan

pero tambièn, por què no, de ternura

en las noches de verano

en aquella època en que no tenìamos una sola moneda partida por la mitad

y en que las plazas y parques pùblicos 

NO ESTABAN CERRADOS AL PÙBLICO

SÌ, ESTOY GRITANDO

por momentos detesto los medios tonos seguramente heredados

teatralmente, realìsticamente, de la Dictadura del 76

como iba diciendo:

las plazas eran nuestra salvaciòn ya que los hoteles y transitorios albergues

siempre fueron màs o menos caros (caro, cara, un ojo de la cara)

entonces, allì estaban los arbustos, los àrboles

toda aquella jardinerìa, toda aquella vegetaciòn,

esa oscuridad salvìfica 

para nuestro deseo siempre acelerado

vertiginoso y vertical

u horizontal

por momentos

suena Bach y yo me sumerjo en los recuerdos

como si no tuviera otra cosa que hacer

màs que recordar

los viejos almacenes

que nos vendìan cervezas

tomadas en las plazas pùblicas

con mi amigo

Asdrubal Sebastian Carreño

(dònde andarà mi gomìa Asdrubal?

habrà muerto a causa de la locura

se habrà suicidado como mi condiscìpulo 

Alejandro Acobino

el existoso actor y dramaturgo?).

Todos han muerto, mis amigos, fatalmente:

muriò mi gran amigo Federico Herrero, el genial dramaturgo

con quien, en las noches de invierno

o de verano

sorbìamos enfrente de Plaza Dorrego

unos sabrosos copetines o dignos brebajes

mientras admiràbamos pasar a las bellas muchachas

que amenizan la vida

como dirìa Roberto

Arlt (cargando la voz en la ele).

Asì y no de otra forma pasa la vida:

al ritmo de Juan Sebastiàn Bach

al ritmo de los autos que pasan

y de los vecinos y encargados que

en la vereda

actualizan su chismografìa.

poemas narrativos argentinos

 Mientras morìa nuestra madre en el Hospital de Oncologìa en 1982

Tomàbamos tè con limòn al tiempo que escuchàbamos a Juan Sebastiàn Bach

o miràbamos series policiales en el aparato de televisiòn

o simplemente dormìamos la siesta

o concurrìamos a la escuela primaria (jornada completa)

o veìamos pelìculas de terror clase B

o se desarrollaba la Guerra de Malvinas

-prolegòmenos de la caìda de la Dictadura cìvico-militar-empresarial

o jugàbamos al tenis en el frontòn o en las canchas de River Plate

(le alcanzàbamos la pelota a la joven Gabriela Sabattini)

o tomàbamos clases con Jhonny para ingresar al Nacional Buenos Aires:

nos hablaba de Jhonny Tedesco y el Clù del Clown

o soñàbamos con jòvenes desnudas cuyas miradas y cuyos pezones nos anonadaban, nos hipnotizaban:

miserablemente fracasamos en el ingreso al Nacional Buenos Aires

a pesar de que habìamos leìdo Juvenilia en las noches de invierno

y nos identificàbamos con su joven protagonista

pero lamentablemente debido a una pèsima estrategia didàctica

no logramos el puntaje requerido

no entramos raspando, por un pelo de punta:

desarrollamos los temas correspondientes

incluso nuestro futuro ex colega de al lado pispeaba nuestro examen

pero todo fue inùtil: por màs que desarrollàsemos los temas

fracasamos extraordinariamente a causa de una incorrecta estrategia:

nos enfrascamos en el estudio de la Historia argentina

(que conocìamos al dedillo)

pero descuidando la matemàtica, la euclìdea geometrìa,

la gramàtica castellana, la argenta geografìa incluyendo la ruta 2.

El inicio de la Guerra de Malvinas nos encontrò semidormidos de mañana

frente a una lluvia minuciosa de papeles blancos y rollos de cocina

o de blanco papel higiènico que caìa de los balcones

junto con gritos, aplausos, sonrisas

como si no se tratara de una guerra sino del Mundial de Fùtbol de 1978.

Mientras madre fallecìa interminablemente en el Hospital de Oncologìa

una guerra se desarrollaba a diestra y siniestra, especialmente una guerra

mediàtica, psicològica,

consistente en colectas colectivas que duraban horas y horas 

conducidas por cèlebres locutores y conductores televisivos

o radiales:

artistas, jugadores de fùtbol, personas comunes, todos colaboraban

con sus joyas, con sus pocos dineros, ignoràndose hasta el dìa de la fecha

què catzo se ha hecho de todo ese dinero patriòticamente recolectado:

hoy sabemos a ciencia cierta que los jòvenes conscriptos 

nuestros Hèroes de Malvinas

fueron asesinados

los mandaron al muere como carne de cañòn

frente a las grandes potencias imperialistas, neocoloniales,

bàsicamente anglosajonas

como si eso pudiera salvar a la dicha Dictadura 

que se caìa a pedazos: no obstante, la Plaza de Mayo estaba

totalmente llena de gentes que vivaban al Dictador

al Torturador y sus adlàteres, sus secuaces

y victimarios

quienes asesorados durante años

por militares franceses y norteamericanos

se dedicaron a torturar y desaparecer durante años

a una parte de la poblaciòn civil

en unos de los peores genocidios que se conocen en la Historia moderna

o contemporanea.

Madre agonizaba mientras tanto

en el dicho Hospital oncològico

sito en el Parque Centenario.

No habìa nada que hacerle: la ciencia no podìa hacer nada 

frente a los agentes cancerìgenos que se derramaban 

por toda la joven organicidad materna

como si no se tratara de nuestra joven madre (36 años)

sino de una materialidad corporea

que debe nutrirnos 

impunemente.

El fin de la Dictadura dio paso a la Democracia y a la Primavera alfonsinista:

con el agravante que el radical gobierno heredò el desastre econòmico 

producido por la susodicha Dictadura:

Deuda externa

Deuda privada estatizada

Fuga de capitales

Especulaciòn financiera

Inflaciòn desorbitada

Desindustrializaciòn

Destrucciòn del aparato productivo 

etc. etc. etc.

Para entonces

Madre ya habìa muerto

hacìa mucho tiempo.