lunes, 5 de febrero de 2024

clases particulares literatura presenciales 1537704979

 POEMA IMPOSIBLE NUMERO 7


Si tan solo pudiera escribir un maldito, un condenado poema
mientras escucho
a Bedrich Smetana

si tan solo pudiera escribir un poema sin poesìa
un poema melòdico y pianìstico
un poema surreal
un poema sin cabeza ni pies
un poema prosaico a màs no poder
narrativo hasta decir basta
ensayìstico
hasta la nàusea
hasta el tuètano
hasta el caracù
mientras suena
Bedrich Smetana
o
simplemente Chopin

un poema endiabladamente en prosa
mientras ruedan los autos
y los porteros actualizan
su afiatada 
chismografìa

un poema crìtico
poema teòrico
conceptual
dancìstico
o pictòrico

poema no lìrico
no poètico
sino apoètico
aunque poiètico
eso sì
eso sì
ultra poiètico

un poema cientìfico 

si pudiera volver a tenerte entre mis brazos
y mirarte a los ojos
por ùltima vez
o como la primera vez
y besarnos en la boca 
como si fuera el primer dìa del mundo
o la inauguraciòn de una pista de baile
o el debut estelar 
de la pareja de bailarines profesionales
o la pareja de novios al borde del abismo matrimonial
(como si una gran araña fuera a caer
sobre una pareja de bailarines
envolviendolos en una gran telaraña de luces y
lucièrnagas noctàmbulas o
sonàmbulas, bellamente
inconscientes, lùcidamente 
irresponsables, esplèndidamente
inimputables).

Si tan solo pudiera volver a mirarte a los ojos
mientras te abrazo por la cintura
por ùltima vez
o por primera vez
como en las pelìculas romànticas jolibudenses
cuyos hèroes son jòvenes norteamericanos o estadounidenses
de clase alta altìsima
o de clase media alta
o de clase media media
cuya hermosa venganza
consiste en arruinarle la boda a los novios
mediante falsas acusaciones
injurias varias
calumnias diversas que no vienen al caso
en el ocaso, acaso

O si tan solo pudiera volver a besar tu boca
tu boca roja
tu boca roja hùmeda y sobre todo
llena de blancos dientes 
hechos para morder
o para besar
en las noches de luna llena
o de media luna
mientras mordemos 
medialunas
y las mojamos
en el tè 
con leche
o si leche
màs bien con limòn
o sin limòn
pero con azùcar
mejor con miel
para combatir el insomnio
y el catarro

Si tan solo ... pero no, es inùtil:
todo ha terminado para siempre
(que es una forma de volver a empezar)
todos han muerto tràgicamente
o de muerte bàsicamente natural
o de muerte sùbita
o de muerte dudosa
o en suculentos naufragios
o en dulces terremotos interiores y orgiàsticos
o felizmente fulminados
por el rayo
del amor y del dolor
la vida
la davi

eso es todo y no es nada a la vez:
todos han muerto
todo ha terminado para siempre
la pelìcula ha terminado
debemos volver a casa
incluso los cines han sido convertidos
en templos evangèlicos
o en grandes tiendas outlet o
discount

todo ha terminado para siempre
todos han muerto
solo yo sobrevivo en el centro de la casa desnuda
con sus paredes descascaradas 
y sus espejos enmohecidos
frente a los cuales me paro y hago ejercicios gimnàsticos
o sino en medio de la tarde tòrrida
escribo poemas
sin poesìa
poemas absolutamente prosaicos
y empecinadamente
banales
Arendt mediante.

taller presencial poesia sabados domingos caba

 POEMA IMPOSIBLE NUMERO 7


Si tan solo pudiera escribir un maldito, un condenado poema
mientras escucho
a Bedrich Smetana

si tan solo pudiera escribir un poema sin poesìa
un poema melòdico y pianìstico
un poema surreal
un poema sin cabeza ni pies
un poema prosaico a màs no poder
narrativo hasta decir basta
ensayìstico
hasta la nàusea
hasta el tuètano
hasta el caracù
mientras suena
Bedrich Smetana
o
simplemente Chopin

un poema endiabladamente en prosa
mientras ruedan los autos
y los porteros actualizan
su afiatada 
chismografìa

un poema crìtico
poema teòrico
conceptual
dancìstico
o pictòrico

poema no lìrico
no poètico
sino apoètico
aunque poiètico
eso sì
eso sì
ultra poiètico

un poema cientìfico 

si pudiera volver a tenerte entre mis brazos
y mirarte a los ojos
por ùltima vez
o como la primera vez
y besarnos en la boca 
como si fuera el primer dìa del mundo
o la inauguraciòn de una pista de baile
o el debut estelar 
de la pareja de bailarines profesionales
o la pareja de novios al borde del abismo matrimonial
(como si una gran araña fuera a caer
sobre una pareja de bailarines
envolviendolos en una gran telaraña de luces y
lucièrnagas noctàmbulas o
sonàmbulas, bellamente
inconscientes, lùcidamente 
irresponsables, esplèndidamente
inimputables).

Si tan solo pudiera volver a mirarte a los ojos
mientras te abrazo por la cintura
por ùltima vez
o por primera vez
como en las pelìculas romànticas jolibudenses
cuyos hèroes son jòvenes norteamericanos o estadounidenses
de clase alta altìsima
o de clase media alta
o de clase media media
cuya hermosa venganza
consiste en arruinarle la boda a los novios
mediante falsas acusaciones
injurias varias
calumnias diversas que no vienen al caso
en el ocaso, acaso

O si tan solo pudiera volver a besar tu boca
tu boca roja
tu boca roja hùmeda y sobre todo
llena de blancos dientes 
hechos para morder
o para besar
en las noches de luna llena
o de media luna
mientras mordemos 
medialunas
y las mojamos
en el tè 
con leche
o si leche
màs bien con limòn
o sin limòn
pero con azùcar
mejor con miel
para combatir el insomnio
y el catarro

Si tan solo ... pero no, es inùtil:
todo ha terminado para siempre
(que es una forma de volver a empezar)
todos han muerto tràgicamente
o de muerte bàsicamente natural
o de muerte sùbita
o de muerte dudosa
o en suculentos naufragios
o en dulces terremotos interiores y orgiàsticos
o felizmente fulminados
por el rayo
del amor y del dolor
la vida
la davi

eso es todo y no es nada a la vez:
todos han muerto
todo ha terminado para siempre
la pelìcula ha terminado
debemos volver a casa
incluso los cines han sido convertidos
en templos evangèlicos
o en grandes tiendas outlet o
discount

todo ha terminado para siempre
todos han muerto
solo yo sobrevivo en el centro de la casa desnuda
con sus paredes descascaradas 
y sus espejos enmohecidos
frente a los cuales me paro y hago ejercicios gimnàsticos
o sino en medio de la tarde tòrrida
escribo poemas
sin poesìa
poemas absolutamente prosaicos
y empecinadamente
banales
Arendt mediante.

poema erotico numero 8

 RECUERDO DE JUVENTUD 

Cuando fuimos a ver La batalla de Argel allà por Chacarita
un sàbado a la tarde y para mì Argelia era Argentina
Fanon mediante
Sartre mediante
Hernàndez Arregui (la formaciòn de la conciencia nacional)
Cooke mediante
Jauretche mediante
Scalabrini mediante
Sorel mediante
Peròn mediante
Arlt mediante
Mariàtegui mediante
Gramsci mediante.

Y cuando salimos otro sàbado a la tarde
con la bella y delgada Guadalupe A.:
no recuerdo absolutamente nada de lo que charlamos
pero en medio del parque nos besamos ardientemente
y justo en ese momento comenzò a llover a càntaros
(esas lluvias malditas de verano en que el cielo se cae a pedazos)
de pronto el cielo se oscureciò y toquè suavemente tus piernas tu sexo
y me dijiste: no seas hijo de puta
luego que tomamos varias cervezas
año 1993 lo recuerdo perfectamente
lo que no recuerdo ni ahì 
es que diablos hablamos aquella tarde: yo tenìa

un libro sobre John William Cooke
sobre la mesa
que solìa llevar en el bolsillo de atràs del lompa
y pasò una bella y mirò dicho broli
en cuestiòn: redundancia y desviaciòn
Cohen dixit
mientras escucho una sinfonìa
de Anton Bruckner

yo fungìa como profesor de baile 
y las jòvenes me observaban: yo las tenìa entre mis brazos
mientras bailàbamos unos buenos Tangos
y luego volvìamos a estar abrazados desnudos y llenos de luz
en medio de la oscuridad
de las sàbanas blancas
las moscas y mosquitos
en medio de los besos màs ardientes y hùmedos

Ay hermosa dama, si volviera una vez màs
por la ùltima vez
a besar tu sexo como en aquellos tiempos 
hace exactamente una eternidad
y cerrabas los ojos o los ponìas en blanco
y tomaras mi cabeza entre tus manos
pronunciando mi hermoso nombre de pila
en homenaje, en honor al famoso piloto hoy
injustamente olvidado: Gastòn Perkins. 

Si tan solo volvieras a besar mi boca
de motu propio
como en aquellos tiempos lejanos
como en aquella lejana època
en que abrìamos las puertas de los màs pobres hoteles
o de lo contrario, nos sentàbamos en los bancos de las plazas
por las noches
en medio y debajo de la sombrìa nocturna arboleda.

Si tan solo volvieras a mirarme a los ojos 
mientras besas mi sexo
mientras dulce y llena de saliva caliente lo lames
por no decir lo chupas, lo succionas
que aùn parece queda mal
poco apropiado tal vez para un poema.

Pero es que me mirabas a los ojos
mientras relamìas el centro de mi cuerpo
desenredabas mi ombligo con tu lengua
mientras me mirabas fijamente a los ojos
y gemìas exactamente como una perra en celo
como una gata en celo
cuyos ojos fulguran en la oscuridad total de la noche
como dos llamas flameando como dos banderas de fuego rojo nocturno.

Si tan solo volvieras a tocarme con tus dos manos
tus delicadas manos
tus largas uñas pintadas
con la palma de tu mano.

Si tan solo volvieras a tenderte boca arriba en la cama
con las piernas bien abiertas 
y te cogiera fuerte y dulcemente
y te llenara la vulva de seminal esperma
como si se tratara de fecundar a una giganta
la giganta de Baudelaire
Tuñòn mediante
Cedròn mediante
Bruckner mediante.

O si tan solo volvieras a ponerte en cuatro piernas
y volviera a cogerte una y otra vez
como en el pasado
suave y fuerte y duramente
como corresponde al macho cabrìo
como si no fuèramos dos humanos
sino una màquina animal de ocho miembros
una màquina animal de toda clase de bufidos y gemidos
una màquina eròtica y bàsicamente pornogràfica
en medio de la noche y del mundo 
solos en medio de la vida y del universo
al solo objeto de alcanzar
ese relàmpago
ese dulce terremoto interior 
que suelen denominar

orgasmo. 

Ah si tan solo volvieras a amarme locamente por ùltima vez
en medio de la noche y en los màs pobres hoteles
o en los parques pùblicos
parados y apoyados frente a un gran àrbol centenario
un alto àrbol milenario que trepaba hasta las estrellas
mientras cerrabas los ojos y gemìas
como una gacela en celo.

taller de poesia erotica capital 2024

 RECUERDO DE JUVENTUD 

Cuando fuimos a ver La batalla de Argel allà por Chacarita
un sàbado a la tarde y para mì Argelia era Argentina
Fanon mediante
Sartre mediante
Hernàndez Arregui (la formaciòn de la conciencia nacional)
Cooke mediante
Jauretche mediante
Scalabrini mediante
Sorel mediante
Peròn mediante
Arlt mediante
Mariàtegui mediante
Gramsci mediante.

Y cuando salimos otro sàbado a la tarde
con la bella y delgada Guadalupe A.:
no recuerdo absolutamente nada de lo que charlamos
pero en medio del parque nos besamos ardientemente
y justo en ese momento comenzò a llover a càntaros
(esas lluvias malditas de verano en que el cielo se cae a pedazos)
de pronto el cielo se oscureciò y toquè suavemente tus piernas tu sexo
y me dijiste: no seas hijo de puta
luego que tomamos varias cervezas
año 1993 lo recuerdo perfectamente
lo que no recuerdo ni ahì 
es que diablos hablamos aquella tarde: yo tenìa

un libro sobre John William Cooke
sobre la mesa
que solìa llevar en el bolsillo de atràs del lompa
y pasò una bella y mirò dicho broli
en cuestiòn: redundancia y desviaciòn
Cohen dixit
mientras escucho una sinfonìa
de Anton Bruckner

yo fungìa como profesor de baile 
y las jòvenes me observaban: yo las tenìa entre mis brazos
mientras bailàbamos unos buenos Tangos
y luego volvìamos a estar abrazados desnudos y llenos de luz
en medio de la oscuridad
de las sàbanas blancas
las moscas y mosquitos
en medio de los besos màs ardientes y hùmedos

Ay hermosa dama, si volviera una vez màs
por la ùltima vez
a besar tu sexo como en aquellos tiempos 
hace exactamente una eternidad
y cerrabas los ojos o los ponìas en blanco
y tomaras mi cabeza entre tus manos
pronunciando mi hermoso nombre de pila
en homenaje, en honor al famoso piloto hoy
injustamente olvidado: Gastòn Perkins. 

Si tan solo volvieras a besar mi boca
de motu propio
como en aquellos tiempos lejanos
como en aquella lejana època
en que abrìamos las puertas de los màs pobres hoteles
o de lo contrario, nos sentàbamos en los bancos de las plazas
por las noches
en medio y debajo de la sombrìa nocturna arboleda.

Si tan solo volvieras a mirarme a los ojos 
mientras besas mi sexo
mientras dulce y llena de saliva caliente lo lames
por no decir lo chupas, lo succionas
que aùn parece queda mal
poco apropiado tal vez para un poema.

Pero es que me mirabas a los ojos
mientras relamìas el centro de mi cuerpo
desenredabas mi ombligo con tu lengua
mientras me mirabas fijamente a los ojos
y gemìas exactamente como una perra en celo
como una gata en celo
cuyos ojos fulguran en la oscuridad total de la noche
como dos llamas flameando como dos banderas de fuego rojo nocturno.

Si tan solo volvieras a tocarme con tus dos manos
tus delicadas manos
tus largas uñas pintadas
con la palma de tu mano.

Si tan solo volvieras a tenderte boca arriba en la cama
con las piernas bien abiertas 
y te cogiera fuerte y dulcemente
y te llenara la vulva de seminal esperma
como si se tratara de fecundar a una giganta
la giganta de Baudelaire
Tuñòn mediante
Cedròn mediante
Bruckner mediante.

O si tan solo volvieras a ponerte en cuatro piernas
y volviera a cogerte una y otra vez
como en el pasado
suave y fuerte y duramente
como corresponde al macho cabrìo
como si no fuèramos dos humanos
sino una màquina animal de ocho miembros
una màquina animal de toda clase de bufidos y gemidos
una màquina eròtica y bàsicamente pornogràfica
en medio de la noche y del mundo 
solos en medio de la vida y del universo
al solo objeto de alcanzar
ese relàmpago
ese dulce terremoto interior 
que suelen denominar

orgasmo. 

Ah si tan solo volvieras a amarme locamente por ùltima vez
en medio de la noche y en los màs pobres hoteles
o en los parques pùblicos
parados y apoyados frente a un gran àrbol centenario
un alto àrbol milenario que trepaba hasta las estrellas
mientras cerrabas los ojos y gemìas
como una gacela en celo.

sábado, 3 de febrero de 2024

clases particulares poesia y narrativa Caballito 153 770 4979

 DE LA VERDE ANCIANIDAD


En esta narrativa cinematogràfica, televisiva o digital
radial incluso vemos còmo una joven se enamora
de un anciano que literalmente se va cayendo a pedazos.

Nadie cree en este relato aunque pueda ser real
todos miran a este cuento con asombro
o muchos, en todo caso,
algunos, en cualquier caso.

El anciano, verde fantasea con acostarse con alguna pendeja pero
lo cierto, lo tristemente cierto, es que 
las pendejas al verlo, al cruzarlo en la calle o 
en la vereda
miran para cualquier otra parte,
miran de reojo
o simplemente le miran con cierta repulsiòn.

Sin embargo, el anciano tambièn fue joven y requerido por las bellas
quienes eran sus nuevas conquistas, machismo mediante, patriarcado 
mediante. Digamos que algunas hermosas se le regalaban o
se entregaban a sus abrazos
en las tòrridas noches de verano
o en las gèlidas del invierno
o mientras escondidos escuchaban a Verdi
en medio de un imponente teatro
protegidos por la oscuridad
ardientemente se besaban en la oscuridad
o sino en los màs esplèndidos hoteles
del centro porteño.

Bailàbamos por entonces en los amplios salones o pistas:
fuimos la pareja perfecta, el amor, la fortuna,
nos sonrieron.

Pasaron los años y ahora no termina de acostumbrarse a la fatal decadencia:
crepùsculo del espìritu, del cuerpo y de los ìdolos.

Verso no: ¡imàgenes! 
nos dice el periodista polèmico
en el noticiero televisivo 
del implacable mediodìa.

Pero continuemos con nuestro poema.

El verde anciano se pregunta. ¿què diablos pasò? 
O peor dicho: ¿què diablos me sucediò?

Sabe perfectamente que el paso del tiempo nos aplasta
como a un elèctrico y zumbante insecto:
devienen toda clase de arrugas
y la zapàn, panza, pancita
segùn afirma la siniestra campaña publicitaria
que pretende en forma subliminal y paranoide
incrustarnos falsas, ficticias necesidades superfluas.

Si cuando fui joven, se dice a sì mismo, tuve un èxito, un triunfo 
fenomenal entre las bellas y no tanto, ahora he entrado en la faz del fracaso màs
digamos, abominable, nefasto.

Es patètico còmo las gentes
al hacer running futing aerobic atletismo o como diablos se llame trotar y caminar
al pasar miran mi barriga expandida
mi patètica grotesca obesidad
que por otra parte indica
o mala alimentaciòn
o vagancia exacerbada
alcoholismo quizàs
o los llamados, los denominados tragos sociales.

No explico absolutamente nada, simple, sencillamente se trata 
de la narrativa anciana
la narrativa jovata
la narrativa de la decadencia irrisoria o vil que me hace decir o pensar
toda clase de idioteces, sandeces, estupideces varias:

fantasìas de toda ìndole o simplemente la fascinaciòn por las pendejas
(llama pendejas, aclaremos, a las minas de 18 a 40 años aproximadamente).

La verdad, la triste verdad es que ni siquiera las prostitutas desean
acostarse, encamarse con èl, en las tardes de verano
o en las noches de invierno
para calentarse mutuamente 
como en los viejos buenos tiempos (todo tiempo pasado fue mejor, se
resigna).

No alcanza a conciliar el pasado joven
con el presente de la ancianidad, persiste el 
deseo fluyente 
hacia las mujeres màs bellas.

Todo es inùtil, los vicios màs desparejos nos
abruman por las noches, incluso
durante el dìa: la apelaciòn a la prostituciòn
o a toda clase de fantasìas masturbatorias o 
digamos, masturbacionales, pero todo es inùtil: no hay

vuelta atràs, no hay
vuelta de hoja. Es necesario, rejuvenecer de alguna manera

mediante algùn acto màgico o 
sumamente misterioso, ademàs:

No verso, ¡imàgenes! 
como afirma (es un boludo importante)
el famoso, el afiatado
periodista
quien 
televisivo
se especializa en toda clase de pavadas
con aire de importancia
(y haciendo exhibiciòn).

No hay soluciòn, ademàs, grotextamente, me da paja
hacerme la paja, se dice
a sì mismo.

La paja, el grano, la aguja, el pajar,
no hay vuelta de hoja: estoy condenado, condenado
a pensar, a decir y a escuchar 
toda clase
de pelotudeces.

Còmo escapar de los discursos 
paranoides y la estupidez
universal, se pregunta
en medio
de la oscuridad
recostado en la cama
mirando el techo.

No hay respuesta
no hay respuesta
por el momento.

Serà otro dìa, supongo, quiero
suponer.

profesor particular lengua y poesia Caballito 153 770 4979

 EL SOBREVIVIENTE 

Nadie ha quedado vivo: soy el ùnico sobreviviente
en medio de la muerte y el horror pandèmico.

Todos han muerto, sin embargo, un dìa estuvieron vivos,
coleando y vivitos, como quien dice; despuès, vino la
Muerte y se los llevò carpiendo: atravesaron el Leteo en una barca,
incluso estaba Caronte esperando.

Todos han muerto mediante paros cardìacos, cànceres varios.
Solo yo aguardo la hora, condenado pulcramente, friamente prisionero
de lo estrictamente ilusorio, lo ficticio que abunda cada dìa, cada noche:

noticias varias que cambian cada dìa: no obstante, ya no leemos el diario, el 
periòdico: ya no leemos libros en papel o no leemos tanto como hace un tiempo:
las muchachas bellas pasan mirando o hablandole a sus telèfonos celulares
o escuchando mùsica en sus parlantes: cada uno vive en su propio mundo, en su

respectiva burbuja: burbujas sociales, burbujas polìticas escribì ya en 1987 
en una revista under del colegio secundario: pretendìa imitar a Mallarmè
en una traducciòn de Lezama Lima, todo eso leido en la biblioteca escolar
entre muchas otras cosas.

Todos han muerto: todos mis amigos han muerto suicidados
o como consecuencia de la droga, el sida o simplemente la 
locura, la demencia en torbellinos.

Solo yo vengo sobreviviendo, por el momento, en este instante en que
enuncio este prosaico poema.

Es el mito del sobreviviente, mientras escucho una sinfonìa de Mendelssohn 
Bartholdy, Caneti mediante.

Todos han muerto fatal, inexorablemente, romànticos y patèticos
nada ha quedado de ellos salvo ciertos recuerdos en algunas mentes
que a su vez se extinguiràn oportunamente.

Por eso amo las huellas de los perros en el asfalto:
ellos han dejado sus marcas, sus hermosas pezuñas,
sus dientes hermosos.

Cuando pude no quise y ahora que quiero, no puedo.

Todos han muerto en la casa desnuda y agrietada, 
con sus espejos grandes y enmohecidos
o simplemente sucios porque me olvido de limpiar;
solo yo sobrevivo (por ahora, este ahora en el que escribo)
en medio de la casa vacìa y el calor tòrrido
mientras escribo prosaicos poemas narrativos
y suenan Mendelssohn Bartoldy
y los ruidos de la calle.  

Como en una pelìcula en blanco y negro
de la Segunda Guerra Mundial
frìamente sobrevivo
en medio de montañas
de cadàveres
dormido
y de pronto
o de golpe
despierto
en medio de toda esa necròpolis.

miércoles, 31 de enero de 2024

profesor particular lengua y poesia 1537704979

 POEMA MILONGA NUMERO 8


Te invito a que dejes de usar ese peyorativo mote, me
dijo Adolfo: me encantò su frase pero tambièn me seducìa
jugar al antiheroe, el mito del fracaso, escritor
fracasado, Arlt mediante.

Estaba totalmente decidido a denunciar
arbitrariedades, encubrimientos, impunidades varias,
pero sabìa que eso no llevarìa a nada:
todo relato se dirige hacia el pasado
pero tambièn pronostica.

Y perfectamente sabìa por experiencia propia
que toda denuncia, incluso anònima, produce
represalias determinadas: focalizan en el denunciante y
presunta vìctima: cadenas de

encubrimientos, complicidades varias, y no obstante,
deseaba con todo mi ser denunciar a los impunes,
a los hijos de puta (no de otra forma cabe llamarlos)
a los efectos o al solo objeto
de estar tranqui o tranca
con mi conciencia.

Lo fantasmàtico me podìa, especialmente
los fines de semana o durante
las vacaciones de invierno o verano: como ahora mismo: hace
un calor intolerablemente insoportable: redundancia y desviaciòn
segùn Cohen
hacen fundamentalmente a la
experiencia, la aventura poètica.

Sì, lo fantasmàtico o como diablos se llame, me
podìa molto, los fines de semana, o durante las vacaciones
como ahora mismo en que procuro deletrear este confuso
este endiablado poema sin poesìa alguna.

Todas las vacaciones habìa estado elucubrando
esa pavada total que, ademàs, obviamente, no conduce a
ninguna parte, absolutamente.

Pero no podìa pensar en otra cosa, excepto, imàgenes del pasado
o en el Microcentro profundo: estafas varias, pistas de baile repletas,
llenas de parejas mimosas y, en la barra, admiradores profundamente coquetos;

copetines varios, mientras contemplamos a las fèminas danzantes
con los ojos cerrados, respirando profundo
al oido del bailarìn de turno: en aquella època,

podìamos franelear a las bellas de lo lindo: nadie nos decìa nada, si
a la hermosa en cuestiòn no le gustaba el asunto, bueno, ella
sutilmente, mediante sutiles chamuyos, te fletaba o sino
hàbilmente establecìa distancia razonable, lo llamaban
bailar abierto, què idiotez, a nosotros nos
gustaba bailar apretados, milonguero que le decìan, aunque màs
bien era
un estilo de confiterìa bailable remanente en los 90
pero que hacìa furor ya en los 2000
como si no existieran
el tango salòn
y el tango nuevo, Gustavo Naveira
mediante,
Fabiàn Salas, mediante.

Yo me quedè en medio del camino, totalmente
rezagado.