poesia en el barrio Caballito taller 2024

 no queda absolutamente nada

como si fuera un sueño fracasado
una pesadilla gris o neblinosa
en la que no se sabe muy bien quienes son los protagonistas del entuerto en cuestiòn
ni donde transcurre la acciòn, el obsceno escenario

no queda casi nada de todo aquello:
pequeños bailes o kermeses en viejas unidades bàsicas peronistas
o en antiguos comitès radicales
muy familiares o familieros, por otra parte,
sin tren de broma
mientras suena una sinfonìa de mendelssohn bartoldy
la nùmero 3, seguramente, o quizàs

o tambièn en las antiguas escuelas que fungìan por las noches
como centros culturales municipales, se hacìan las consabidas peñas
donde la adolescente, vaya a saberse por què, se enamoraba perdidamente
del galàn maduro, y por un tiempo se borraban del ambiente
hasta que reaparecìan ya casados, felizmente,
y ademàs felices padres de familia

las exhibiciones de baile y la consiguiente lluvia de aplausos:
la grande de muzzarella en la pizzerìa de la esquina
mientras se desarrollan misteriosas relaciones de poder
entre el tallerista y sus jòvenes discìpulos
la lucha sutil y solapada alrededor de las fèminas, bellìsimas y super elegantes
como si no fuera una pizzerìa mugrienta o mugrosa
tirando a pedorra o bizarra
o en definitiva berreta a màs no poder
sino el palais de glace

la lucha por un poder ficticio
que solo existe en la cabeza de los protagonistas
mientras sorben cerveza
y degluten manì con papafritas

los escritos leìdos y comentados pero que a nadie importan un bledo realmente
pero discutidos al fin:
realmente, se aprende algo en esos lugares
o es simple tiempo perdido
de la manera màs miserable y tediosa?

discusiones ciertamente bizantinas, que no vienen al caso
y que por otra parte no recuerdo en absoluto,
sì recuerdo que yo tenìa por aquella època
una tendencia infernal a jugar con las palabras
como si no fueran palabras sino màs bien pelotas de goma
o dados
por todo lo cual
no podìa narrar nada
sino poetizar
pero como si no fuera un poema
sino algo asì como una pelìcula eròtica
o, en su defecto, frìamente pornogràfica

me dejaba llevar por la inspiraciòn, la musa o como se llame
procurando ser una especie de poeta surrealista o algo por el estilo
queriendo ser influido por la lectura de los surrealistas
pero no logràndolo

meros juegos de palabras inconducentes
meros jugos de palabras completamente ineficaces

procuraba seducir a las jòvenes escritoras con mis poemas
pero no lograba que me llevaran el apunte, por el contrario:
me miraban de soslayo (si me miraban) o con evidente desprecio
o asì me parecìa:
no estaba seguro de nada
es decir: todo eso era real
o simple fruto de mi imaginaciòn ilusoria?

datos reales o meras construcciones mentales
como catedrales conceptuales en ruinas
caìdas a pedazos y reducidas a escombros y añicos?

algo era real: el contacto con las mujeres, su piel,
la denominada quìmica, la cama, los perfumes
todas esas cosas que recuerdo lejanas
como una especie de niebla o nebulosa mental

la sinfonìa era cierta: podìa escucharla
mientras el robot hacìa su tarea de limpieza

una cosa es cierta, evidentìsima: mendelssohn
es profundamente
beethoveniano
hasta casi ser un mero epìgono de ludwig van
en algunas de sus màs preciadas sinfonìas